Manuel Capdevila i Font
musicògraf
Schumann, Robert (1810 - 1856)
Hirtenknaben-Gesang (Das Hirten Feuer), op. 59/Anh 1 (Robert Schumann)
- Obra: Hirtenknaben-Gesang (Das Hirten Feuer), op. 59/Anh 1
- Compositor: Robert Schumann
- Poeta: Anette von Droste-Hülshoff
- Poema original
Hirtenknaben-Gesang (Das Hirten Feuer)Dunkel, dunkel im Moor,Über der Heide Nacht,Nur das rieselnde RohrNeben der Mühle wacht,Und an des Rades SpeichenSchwellende Tropfen schleichen.Unke kauert im SumpfIgel im Grase duckt,In dem modernden StumpfSchlafend die Kröte zuckt,Und am sandigen HangeRollt sich fester die Schlange.Was glimmt dort hinterm GinsterUnd bildet lichte Scheiben?Nun wirft es Funkenflinster,Die löschend niederstäuben;Nun wieder alles dunkel –Ich hör des Stahles Picken,Ein Knistern, ein Gefunkel,Und auf die flammen zücken.Und Hirtenbuben hockenIm Kreis umher, sie streckenDie Hände, Torfes BrockenSeh ich die Lohe lecken;Da bricht ein starker KnabeAus des Gestrüppes WindelUnd schleifet nach im TrabeEin wüst Wacholderbündel.Es läßts em Feuer kippen –Hei, wie die Buben johlen,Und mit den Fingern schnippenDie Funken-Girandolen!Wie ihre ZipfelmützenAm Ohre lustig flattern,Und wie die Nadeln spritzen,Und wie de Äste knattern!Die Flamme sinkt, sie hockenAufs neu umher im Kreise,Und wieder fliegen Brocken,Und wieder schwelt es leise:Glührote Lichter streichenAn Haarbusch und Gesichte,Und schier Dämonen gleichenDie kleinen Heidewichte.Der da, der Unbeschuhte,Was streckt er in das DunkelDen Arm wie eine Rute?Im Kreise welch Gemunkel?Sie spähn wie junge GeierVon ihrer Ginsterschütte:Ha, noch ein Hirtenfeuer,Recht an des Dammes Mitte!Man sieht es eben steigenUnd seine Schimmer breiten,Den wirren FunkenreigenÜbern Wacholder gleiten;Die Buben flüstern leise,Sie räuspern ihre Kehlen,Und alte HeideweiseVerzittert durch die Schmelen.“Helo, heloe!Heloe, loe!Komm du auf unsre Heide,Wo ich mein Schäflein weide,Komm, o komm in unser Bruch,Da gibts der Blümelein genug! –Helo, heloe!”Die Knaben schweigen, lauschen nach dem Tann,Und leise durch den Ginster ziehts heran:“Helo, heloe!Ich sitze auf dem Walle,Meine Schäflin schlafen alle,Komm, o komm in unsern Kamp,Da wächst das Gras wie Brahm so lang! –Helo, heloe,Heloe, loe!”
- Poema en català
Cançó de rabadà (El foc dels pastors)És fosc en els aiguamolls,és de nit en la prada,només vetlla el tamborgegantí del molí;pels radis de la seva rodas’esquitllen túrgides gotes.El gripau està arrupit en la bassa,l’eriçó s’ajup enmig de l’herba,en una soca podridabatega, adormida, la granota,i pel pendís de sorras’esquitlla la serpent.Què brilla darrera la ginestaformant rotllanes lluminoses?Llença guspires enlaire,que s’apaguen cascadejant;i ara tot torna a ser fosc...Sento picotejar el foguer,una crepitació, un centelleig,i ja tremolen les flames.I els rabadans s’ajupentot al voltant, estenenles mans, veig trossos de torbaesmunyir-se de la foguera;un noi robust trencaun grapat de matolls,i repoleix ràpidamentun pomell de resina.El tira damunt del foc...ah! com baladregen els nois,i com fan petar els ditsentre les guspires centellejant!Com onegen damunt de les orellesles borles de les barretines!I com brillen les agulles,i com esperneguen les branques!Quan baixen les flames,tornen a ajupir-se en cercle,i tornen a tirar-hi torba,que torna a cremar suaument;roents lluïssors enrojolenles cabelleres i les cares,i els petits murris de la pradasemblen talment dimonis.I aquell, que va descalç,és una verga el que allargael seu braç en l’obscuritat?Què es xiuxiueja en el cercle?Espien com joves voltorsdes dels seus matolls de ginesta;ah, un altre foc de pastors,just al mig del terraplè!Ara es veu com creixi com augmenta la seva resplendor,mentre un garbuix de guspiresllisca damunt de les resines;els nois murmuren blanament,s’escuren la gargamella,i una antiga melodia pastoralfa sentir la seva veu:“Ei, ei! Ei, eia!Ei, ei, eia!Vine al nostre prat,on pasturen les meves ovelletes,vine, oh vine amb nosaltres,hi ha flors de sobres!...Ei, ei, eia!”Els nois callen, miren cap els avets,i continuen suaument entre la ginesta:“Ei, ei, eia!M’assec contra el murmentre les ovelletes dormen;vine, oh vine al nostre vedat,hi creixen herbes llargues com vergues!...Ei, ei, eia!Eia, eia!”
- (Lied per a cor mixt, a capella, Op. 59/Anh 1, Dresden, febrer 1846)