Manuel Capdevila i Font

musicògraf

Wolf, Hugo (1860 - 1903)

Prometheus (Hugo Wolf)

• Obra: Prometheus
• Compositor: Hugo Wolf
• Poeta: Johann Wolfgang von Goethe
• Poema original
   
  Prometheus
   
  Bedecke deinen Himmel, Zeus,
  Mit Wolkendunst,
  Und übe, dem Knaben gleich,
  Der Disteln köpft,
  An Eichen dich und Bergeshöhn;
  Mußt mir meine Erde
  Doch lassen stehn,
  Und meine Hütte, die du nicht gebaut,
  Und meinen Herd,
  Um dessen Gluth
  Du mich beneidest.
   
  Ich kenne nichts Ärmeres
  Unter der Sonn’ als euch, Götter!
  Ihr nähret kümmerlich
  Von Opfersteuern
  Und Gebetshauch
  Eure Majestät,
  Und darbtet, wären
  Nicht Kinder und Bettler
  Hoffunungsvolle Thoren.
   
  Da ich ein Kind war,
  Nicht wußte wo aus noch ein,
  Kehrt’ ich mein verirrtes Auge
  Zur Sonne, als wenn drüber wär’
  Ein Ohr, zu hören meine Klage,
  Ein Herz, wie mein’s,
  Sich des Bedrängten zu erbarmen.
   
  Wer half mir
  Wider der Titanen Übermuth?
  Wer rettete vom Tode mich,
  Von Sklaverei?
  Hast du nicht Alles selbst vollendet,
  Heilig glühend Herz?
  Und glühtest jung und gut,
  Betrogen, Rettungsdank
  Dem Schlafenden da droben?
   
  Ich dich ehren? Wofür?
  Hast du die Schmerzen gelindert
  Je des Beladenen?
  Hast du die Thränen gestillet
  Je des Geängsteten?
  Hat nicht mich zum Manne geschmiedet
  Die allmächtige Zeit
  Und das ewige Schicksal,
  Meine Herrn und deine?
   
  Wähntest du etwa,
  Ich sollte das Leben hassen,
  In Wüsten fliehen,
  Weil nicht alle
  Blütenträume reiften?
   
  Hier sitz’ ich, forme Menschen
  Nach meinem Bilde,
  Ein Geschlecht, das mir gleich sei,
  Zu leiden, zu weinen,
  Zu genießen und zu freuen sich,
  Und dein nicht zu achten,
  Wie ich!
   
• Poema en català
   
  Prometeu
   
  Cobreix el teu cel, Zeus,
  amb fum de núvols,
  i actua, com un noi
  que escapça cards
  en els roures i en els cims de les muntanyes.
  La meva terra
  l’has de deixar tranquil·la,
  i la meva cabana, que tu no has construït,
  i la meva llar,
  de la qual enveges
  el seu ardor.
   
  No conec res més miserable
  sota el sol, que vosaltres, déus!
  Alimenteu tristament
  la vostra majestat
  amb víctimes de sacrificis
  i hàlits d’oracions,
  i estaríeu en la indigència
  si no fos pels nens i pels captaires,
  idiotes esperançats.
   
  Quan jo era un nen,
  i no sabia on adreçar-me,
  vaig aixecar la meva mirada extraviada
  cap al sol, com si darrera d’ell hi hagués
  una orella per escoltar les meves penes,
  un cor com el meu,
  per apiadar-se de l’oprimit.
   
  Qui em va ajudar
  contra la insolència dels Titans?
  Qui em va salvar de la mort,
  de l’esclavatge?
  No ho vas fer tu tot sol,
  sagrat cor ardent?
  I t’has d’encendre, jove i bo,
  per donar gràcies, enganyat, per l’auxili
  dels adormits allà dalt?
   
  Jo, honorar-te? Per què?
  Has calmat mai les penes
  dels afligits?
  Has eixugat mai les llàgrimes
  dels angoixats?
  No m’han convertit en un home
  el temps, que tot ho pot,
  i el destí etern,
  els meus senyors i els teus?
   
  Et pensaves potser
  que jo havia d’odiar la vida,
  i fugir al desert,
  perquè no han madurat
  tots els meus somnis?
   
  Aquí estic jo, formant homes
  segons la meva imatge.
  Una raça igual a mi,
  per sofrir, per plorar,
  per gaudir i alegrar-se,
  i no preocupar-se de tu,
  com jo!

• Goethe, Johann Wolfgang (1749 - 1832)

• (Lied, Döbling, gener 1889)
  (Lied orquestrat, Viena, març 1890)